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¿De dónde viene el viento, su soplo sobre la hierba, sobre los hombros?
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¿Desde qué adarve mirar por vez primera, por última vez mirar?
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¿Sigue creciendo aquel almendro gigante de la niñez, aquella parra?
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¿Quién se oculta entre las motas de polvo, a contraluz del sol?
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¿Para qué releer las viejas cartas, guardadas, dobladas y desdobladas mil veces?
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