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Pasos perdidos
por la senda que va
al gran verano.
Gog
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martes, 31 de mayo de 2011
lunes, 30 de mayo de 2011
domingo, 29 de mayo de 2011
jueves, 19 de mayo de 2011
Teatro de otoño, Acto I, Escena V
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Ella: -Éste es el inventario: rosas, ojos, manos, labios |
Él: -Nada me enlaza, no hay refugio |
Ella (es un pretexto): -Conoces la viña, el olivar |
Él: -Hay un silencio que dura sobre plantas y colinas |
Ella (las últimas palabras se apagan): -Todo aquí es mío; nada me falta |
Él: -Suena una campana con extraordinaria desnudez |
Ella: -También el silencio me proteje |
Él (arrastrando su sombra): -Habrá libros a mi alrededor |
Ella: -Una vana herida abierta al sol |
Él: -El deterioro, y poco a poco, la oscuridad * |
miércoles, 18 de mayo de 2011
Preguntas al cerezo, #10
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¿Qué hay más allá de los juegos de infancia? * |
¿Dónde cayó la pelota, en el agua, en el hoyo, en las ramas? * |
¿Adónde van las luciérnagas durante el día, qué comen? * |
¿Cómo curar las heridas abiertas en las alas? * |
¿Quién me ayudará en mi fuga celeste sin nubes? * |
domingo, 15 de mayo de 2011
sábado, 14 de mayo de 2011
miércoles, 11 de mayo de 2011
Preguntas al cerezo, #09
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¿De dónde viene el viento, su soplo sobre la hierba, sobre los hombros?
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¿Desde qué adarve mirar por vez primera, por última vez mirar?
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¿Sigue creciendo aquel almendro gigante de la niñez, aquella parra?
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¿Quién se oculta entre las motas de polvo, a contraluz del sol?
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¿Para qué releer las viejas cartas, guardadas, dobladas y desdobladas mil veces?
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lunes, 9 de mayo de 2011
miércoles, 4 de mayo de 2011
martes, 3 de mayo de 2011
Preguntas al cerezo, #08
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¿Cuál es la arquitectura de las sombras de las nubes sobre la arena?
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¿Hay señales que iluminan los caminos al abismo?
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¿Nadie sospecha de la brisa, oscura, ajena, cruel?
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¿Alguna vez ha pasado un verano sin que adviertiera su ardiente belleza?
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¿Y mientras corren los ríos; y mientras se enciende el cielo?
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lunes, 2 de mayo de 2011
Teatro de otoño, Acto I, Escena IV
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Él (bajo el sol): -Lleva tú las flores |
Ella: -Te vuelve a sangrar la herida, más púrpura |
Él (los labios cerrados como ventanas): -¿Te vas? |
Ella: -Tendrás noticias mías |
Él: -Vuelve al mar, de donde vienes |
Ella (adoptando su oficio, su magia): -Cada vez es un desgarro mayor |
Él: -La memoria siempre pregunta, de nada sirve recordarlo |
Ella: -Es la arena, brillante y blanca, pegada al cuerpo |
Él: -Allí bailaste conmigo sin decir palabra |
Ella (sin zapatos): -Y luego la lluvia inoportuna |
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domingo, 1 de mayo de 2011
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